Mil
novecentos e pouco.
Se passava
alguém na rua
sem lhe
tirar o chapéu
Seu Inacinho
lá do alto
de suas cãs
e fenestra
murmurava
desolado
― Este mundo
está perdido!
Agora que
ninguém porta
nem
lembrança de chapéu
e nada mais
tem sentido,
que sorte
Seu Inacinho
já ter ido
para o céu.
Carlos Drummond de Andrade
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